Euforia. Tormento. Noches en vela. Días inactivos. Sueña despierta delante del ordenador.Se olvida el bolso en el supermercado.Sigue de largo donde debería doblar.Habla en voz alta mientras camina sola.Planea lo que le diría, o lo que debería haberle dicho. Lo que le dirá en el próximo encuentro.Corre riesgos estúpidos.Dice tonterías.Se ríe demasiado.Habla de lo que no debe.Revela secretos.Pasea de madrugada.Algo que dijo él aún le resuena en los oidos.Ve su sonrisa si cierra los ojos.Atesora las entradas de las películas que vieron.¿Qué pensaría del libro que está leyendo?.Un perfume despierta sin fin de recuerdos.Una canción le provoca sollozos.Llora un promedio de cien lágrimas diarias.Y duerme,calcula,unas cuatro horas por noche.

"Esta violenta perturbación emocional (desórdenes de la atención, conexiones intrusivas,hipersensibilidad y exaltación,cuadros de ansiedad) se inicia con una pequeña molécula llamada feniletilamina(FEA), que se encuentra al final de algunas células nerviosas y ayuda al impulso de saltar de una neurona a la siguiente.Es una anfetamina natural que se acumula en el sistema límbico,el centro emocional del cerebro.El sentimiento de amor -lee- puede resultar de la inundación de FEA y otros estimulantes naturales que saturan el cerebro, transformando los sentidos y alterando la realidad."

Pierde el apetito, pero a veces asalta la nevera a las seis de la mañana.Cree reconocerlo en la oscuridad de los bares y luego se da cuenta de que se ha equivocado.Escribe su nombre en servilletas sucias,y le tiemblan las manos si descuelga el teléfono.El pulso de la sangre resuena en los oídos.Una llamada suya abre las puertas del cielo.El grifo de la ducha se queda siempre abierto.Acaricia a los niños en el autobus y a los perros sarnosos que cruzan las aceras.Si camina a su lado, siempre piensa que cae y tiene que recordar como diablos se camina.Se cambia de ropa delante del espejo setenta y siete veces antes de cada cita.Se descubre imitando gestos que le ha copiado.Repitiendo sus frases en las conversaciones.

"Tras algunas semanas de administración de inhibidores de la MAO -lee-, un hombre perpetuamente enfermo de pasión comenzó a tomarse con mas calma sus relaciones de pareja y pudo incluso vivir solo con bienestar.Aparentemente ya no anhelaba la respuesta de la FEA.Este paciente hacia años que estaba en terapia.Sin embargo parece que hasta que no se le administró ayuda química fue incapaz de aplicar lo que había descubierto debido a su irrefrenable respuesta emocional."

Bebe demasiado.Come chocolate.Deja las llaves puestas en la cerradura.Cuando duerme sola se abraza a la almohada.Sopesa cada instante del tiempo compartido.Se sabe de memoria su talla de jersey.De pantalones,camisas , calcetines y botas.Llama a casa cuando sabe que no está.Paladea su voz en el contestador. Le obsesiona el color de su ropa interior, y se pone una falda, la primera del año.
Enumera sus fallos para no idealizarlo.Y acaba por pensar que iluminan sus virtudes.Nada setenta largos.No para a descansar.Intenta pensar solo en las brazadas y en el agua.Sale tiritando y no consigue olvidarse. Lee libros de autoayuda que no le gustarían.Con las novelas tristes llora a moco tendido.Habla sola en el metro, o con desconocidos. Se ha pintado de negro las uñas de los pies. No consigue entregar a tiempo los trabajos. Grita como una loca bajo el chorro del agua.Al menor de sus gestos se le congela el pulso. Escribe cartas absurdas que nunca le ha enviado.Redacta tonterías sin pies ni cabeza.

Sospecha que la química no hará nada por ella.

Lucía Etxebarria

 

Viva l'Italia, l'Italia liberata,
l'Italia del valzer, l'Italia del caffè.
L'Italia derubata e colpita al cuore,
viva l'Italia, l'Italia che non muore.
Viva l'Italia, presa a tradimento,
l'Italia assassinata dai giornali e dal cemento,
l'Italia con gli occhi asciutti nella notte scura,
viva l'Italia, l'Italia che non ha paura.

Viva l'Italia, l'Italia che è in mezzo al mare,
l'Italia dimenticata e l'Italia da dimenticare,
l'Italia metà giardino e metà galera,
viva l'Italia, l'Italia tutta intera.

Viva l'Italia, l'Italia che lavora,
l'Italia che si dispera, l'Italia che si innamora,
l'Italia metà dovere e metà fortuna,
viva l'Italia, l'Italia sulla luna.

Viva l'Italia, l'Italia del 12 dicembre,
l'Italia con le bandiere, l'Italia nuda come sempre,
l'Italia con gli occhi aperti nella notte triste,
viva l'Italia, l'Italia che resiste.

 

 

Francesco De Gregori

In ogni ciclo che si riappropria del suo inizio, in ogni cerchio che si chiude, c'è il momento dei resoconti, bilanci, delle valutazioni, chiamateli come volete. E in ogni nuovo cerchio che si apre, ci sono anche i momenti del "tu vieni con me" e del "tu resti nel cestino"; insomma, una sorta di pulizie di primavera, no? Rovistando tra i file del pen drive stavo cercando di buttar via tutto ciò che, terminata la tesi e con la corona d'alloro già sul capo, ormai non mi serve più. E ho trovato un post mai postato:

 

 "Uno specchio e due piastrelle con lo sfondo marrone disposte a caso, si direbbe, con su dipinte delle case bianche dai tetti rossi e uomini dalle forme rotondeggianti. Questo è tutto ciò che vedo sulla parete accanto al mio letto. La stanza appare abbastanza spoglia tranne che per alcuni cimeli lasciati dalle ragazze che ci dormivano precedentemente: delle rose morte, un paio di specchi, un poster, due portapenne con tanto di penne, matite, forbici, temperino, gomma, spillatrice funzionante, post-it, una specie di portagioie in legno, un cartellone pubblicitario dell’Umbria Jazz di quelli che l’organizzazione dell’evento si dovrebbe riprendere alla fine del festival ma che di solito si ritrovano appesi nelle case degli studenti, come per dire “c’ero anch’io”; e una sorta di fermacarte con sopra raffigurata l’immagine di Padre Pio: era destino! :)

Un’altra volta da capo.

Mm ba ba de
Um bum ba de
Um bu bu bum da de
Pressure pushing down on me
Pressing down on you no man ask for
Under pressure that brings a building down
Splits a family in two
Puts people on streets
Um ba ba be
Um ba ba be
De day da
Ee day da - that's okay
It's the terror of knowing
What the world is about
Watching some good friends
Screaming 'Let me out'
Pray tomorrow gets me higher
Pressure on people people on streets
Day day de mm hm
Da da da ba ba
Okay
Chippin' around - kick my brains around the floor
These are the days it never rains but it pours
Ee do ba be
Ee da ba ba ba
Um bo bo
Be lap
People on streets - ee da de da de
People on streets - ee da de da de da de da
It's the terror of knowing
What this world is about
Watching some good friends
Screaming 'Let me out'
Pray tomorrow - gets me higher higher high
Pressure on people people on streets
Turned away from it all like a blind man
Sat on a fence but it don't work
Keep coming up with love but it's so slashed and torn
Why - why - why?
Love love love love love
Insanity laughs under pressure we're breaking
Can't we give ourselves one more chance
Why can't we give love that one more chance
Why can't we give love give love give love give love
give love give love give love give love give love
'Cause love's such an old fashioned word
And love dares you to care for
The people on the (People on streets) edge of the night
And loves (People on streets) dares you to change our way of
Caring about ourselves
This is our last dance
This is our last dance
This is ourselves
Under pressure
Under pressure
Pressure

 

Fare la cameriera non è sempre semplice. Ci sono, sì, gli aspetti positivi come, ad esempio, incontrare un sacco di gente, conoscere gruppi interi di ragazzi infighettati che per una sera hanno lasciato le loro tipe in piena libertà, instaurare un rapporto di complicità col cliente basato sullo scherzo e qualche sorrisetto, ma purtroppo, per controbilanciare la gioviale situazione, ci si mette proprio quella coppietta di settantenni, con la puzzetta sotto al naso seduta lì, nell'angolo più lontano dall'entrata perchè sennò hanno freddo, che chiede dieci mila variazioni su due portate al massimo: " Vorrei un antipasto all'italiana senza prosciutto ma con molto salame; per primo una porzione di tagliatelle, però invece che al cinghiale, me le fai al ragù rosse, col sugo di papera e mi ci lasci i pezzettoni, che viene più saporita; come secondo la tagliata rucola e grana...ma al posto del grana ci metti il parmigiano, se non reca disturbo, aggiungendo dei pomodorini pachino e la rucola per favore se non la mette è meglio, mi si infilza tra i denti. Ah, dimenticavo, media cottura. Per mia moglie naturalmente ben cotta! Sa, non sopporta la vista del sangue...Poi per il dessert ci pensiamo dopo. Grazie."  

Grazie a ‘sto c...o! Hai fatto mille cancellature sulla comanda e scritto le modifiche dietro la pagina perchè non c'era più posto! E naturalmente tutto ciò quando hai la sala piena, il cuoco che sbraita in cucina perchè devi servire i ravioli appena fatti e una tavolata di ubriachi che chiede ancora vino rosso al suon di una certa filastrocca che fa “ l’acqua fa male, il vino fa cantare!”

E non finisce qui, perché l’artrite dei vecchietti fa si che hanno le mani un po’ tremolanti e/o arrugginite, tali da spingerli a chiederti di servir loro le tagliatelle, mettendogliele direttamente nel piatto. Non ci vedi più, ti si gonfiano le vene del collo e quella che ti passa in mezzo alla fronte, le orbite degli occhi si rimpiccioliscono tanto da far sembrare che l’occhio voglia uscirsene a fare una passeggiata, il palmo della mano ti brulica, vorresti ficcargli la testa tra la coscia di papera del ragù, mentre dalla sala più grande senti sbiascicare il tuo nome dai vari Bacco di turno; quando all’improvviso hai come una visione, la vista ti si appanna, inizi a vedere tutto bianco, tutto bianco e ti accorgi che nessuna Madonna ti apparirà e che quella bianca camicia di Ralph Lauren del vecchietto esigente potrebbe assicurarti la tua vendetta finale. Come per magia le tue molecole tornano alla normalità, gli occhi rientrano in posizione, le vene s’appiattiscono sotto l’epidermide e la voce diventa d’un tratto graziosa, soave, accondiscendente: “Ma certo, signore, con vero piacere.”

Allora sì che inforchi le lunghe tagliatelle fatte a mano con le posate, tutte rosse, coperte di ragù di quella papera che pochi giorni prima starnazzava nel cortile e con fare disinvolto fai per appoggiare la pietanza nel piatto di ceramica, anch’esso bianco. Sfortunatamente e soprattutto involontariamente, una parte dell’agglomerato di tagliatelle raggomitolate, attorcigliate, avvinghiate alla forchetta che tieni in mano decide di prendere vita propria e si stacca attirato dalla forza di gravità, quando la tua mano è ancora ad un’altezza troppo elevata. Calamitata nel baricentro del piatto, la massa informe giallo-rossa prende velocità e si schianta al suolo a mo’ di meteorite. I danni sono devastanti. In un frangente di secondo la bianca visione di pocanzi cambia colore, il cavallino stesso di Ralph Lauren cerca di scappare ma viene anch’esso colpito: ormai c’è poco da fare, se non sperare che la prossima stagione vada di moda la camicia a pois.

La tua vendetta si è compiuta e con una performance da Oscar ti fingi costernata, amareggiata e incredula; cerchi di rimediare ma il “Via va” è finito proprio il giorno prima!

Il vecchietto ormai rassegnato ti congeda fingendo anche lui che va tutto bene e appena ti giri per rientrare in cucina provi quella sensazione di potere che raramente vivi: sono queste le soddisfazioni della vita!

Il vecchietto si mangia le sue tagliatelle schiantate, la tagliata, caffé e Varnelli, paga e se ne va, senza lasciarti neanche un euro di mancia. Poco male, tanto non te l’avrebbe fatta comunque.

Non ricordo quante sere fa ho visto il film "Cyrano de Bergerac" con Depardieu e mi sono innamorata di quell'uomo dal naso deforme, d'animo nobile, aguzzo d'ingegno e colmo di versi d'amore. Riporto qui come un altro poeta ne parla ai "quasi" giorni d'oggi.

 

Venite pure avanti, voi con il naso corto,
signori imbellettati, io più non vi sopporto !
Infilerò la penna ben dentro al vostro orgoglio
perché con questa spada
vi uccido quando voglio.

Venite pure avanti poeti sgangherati,
inutili cantanti di giorni sciagurati,
buffoni che campate di versi senza forza
avrete soldi e gloria ma non avete scorza ;
godetevi il successo, godete finché dura
ché il pubblico è ammaestrato
e non vi fa paura
e andate chissà dove per non pagar le tasse
col ghigno e l'ignoranza dei primi della classe.
Io sono solo un povero cadetto di Guascogna
però non la sopporto la gente che non sogna.
Gli orpelli ? L'arrivismo ? All'amo non abbocco
e al fin della licenza io non perdono e tocco.

Facciamola finita, venite tutti avanti
nuovi protagonisti, politici rampanti ;
venite portaborse, ruffiani e mezze calze,
feroci conduttori di trasmissioni false
che avete spesso fatti
del qualunquismo un arte ;
coraggio liberisti, buttate giù le carte
tanto ci sarà sempre chi pagherà le spese
in questo benedetto assurdo bel paese.
Non me ne frega niente
se anch'io sono sbagliato,
spiacere è il mio piacere,
io amo essere odiato ;
coi furbi e i prepotenti
da sempre mi balocco
e al fin della licenza
io non perdono e tocco.

Ma quando sono solo
con questo naso al piede
che almeno di mezz'ora
da sempre mi precede
si spegne la mia rabbia
e ricordo con dolore
che a me è quasi proibito il sogno di un amore ;
non so quante ne ho amate, non so quante ne ho avute,
per colpa o per destino le donne le ho perdute
e quando sento il peso d'essere sempre solo
mi chiudo in casa e scrivo e scrivendo mi consolo,
ma dentro di me sento che il grande amore esiste,
amo senza peccato, amo ma sono triste
perché Rossana è bella, siamo così diversi ;
a parlarle non riesco, le parlerò coi versi.

Venite gente vuota, facciamola finita :
voi preti che vendete a tutti un'altra vita ;
se c'è come voi dite un Dio nell'infinito
guardatevi nel cuore, l'avete già tradito
e voi materialisti, col vostro chiodo fisso
che Dio è morto e l'uomo è solo in questo abisso,
le verità cercate per terra, da maiali,
tenetevi le ghiande, lasciatemi le ali ;
tornate a casa nani, levatevi davanti,
per la mia rabbia enorme mi servono giganti.
Ai dogmi e ai pregiudizi da sempre non abbocco
e al fin della licenza io non perdono e tocco.

Io tocco i miei nemici col naso e con la spada
ma in questa vita oggi non trovo più la strada,
non voglio rassegnarmi ad essere cattivo
tu sola puoi salvarmi, tu sola e te lo scrivo ;
dev'esserci, lo sento, in terra in cielo o un posto
dove non soffriremo e tutto sarà giusto.
Non ridere, ti prego, di queste mie parole,
io sono solo un'ombra e tu, Rossana, il sole ;
ma tu, lo so, non ridi, dolcissima signora
ed io non mi nascondo sotto la tua dimora
perché ormai lo sento, non ho sofferto invano,
se mi ami come sono, per sempre tuo Cirano.

 

                                         Francesco Guccini

 

PS: rivoglio gli uomini di una volta!!! Senza baffotti riccioluti possibilmente e soprattutto senza calzamaia! Ciauz!

 

Stanco di vedere le parole che muoiono
stanco di vedere che le cose non cambiano
stanco di dover restare all’erta ancora
respirare l’aria come lama alla gola.
Stanco di vedere le parole che muoiono
stanco di vedere che le cose non cambiano
stanco di dover restare all’erta ancora
respirare l’aria come lama alla gola.
Andare a piedi fino a dove non senti dolore
solo per capire se sai ancora camminare.
Il mondo è un corpo coperto di lividi,
i miei pensieri sempre più vividi.
Corpi sulla strada che si lasciano affittare,
tavole anatomiche da saccheggiare.
Corpo perfetto, corpo immortale.
Il corpo è la frontiera che si può violare.
SANTI BUROCRATI SANGUE D’IPOCRITI
LA VITA SPESSO È UNA DISCARICA DI SOGNI
CHE SEMBRA UN FILM DOVE TUTTO È DECISO
SOTTO AD UN CIELO D’UN GRIGIO INFINITO.
Andare a piedi fino a dove non senti dolore
solo per capire se sai ancora camminare.
Sono le gambe piene di lividi,
sono pensieri sempre più ruvidi.
Corpi di macerie da telegiornale,
corpi diplomatici in diretta a conquistare.
Suona la marcia suonala ancora,
la morte veste bene quando scatta l’ora.
Cristi che piangono per troppo dolore,
l’angoscia di un pianeta che puoi sezionare.
Taglia la torta, tagliala ancora:
chi è ricco resta vivo mentre il povero muore.
Corpi e macerie da conquistare
per un corpo d’armata sotto le fanfare.
Corpo straziato, corpo a corpo,
il corpo è l’innocenza che si può spezzare.
SANTI BUROCRATI SANGUE D’IPOCRITI
LA VITA SPESSO È UNA DISCARICA DI SOGNI
CHE SEMBRA UN FILM DOVE TUTTO È DECISO
SOTTO AD UN CIELO DI UN GRIGIO INFINITO.
SANTI BUROCRATI SEME D’IPOCRITI
LA VITA È SCRITTA SOPRA UN CUMULO DI SOGNI
COME IN UN FILM DOVE TUTTO È DECISO
SOTTO AD UN CIELO DI UN GRIGIO INFINITO.

Canto notturno di un pastore errante dell'Asia

 

Che fai tu, luna, in ciel?

dimmi, che fai, silenziosa luna?

Sorgi la sera, e vai,

Contemplando i deserti; indi ti posi.

Ancor non sei tu paga

Di riandare i sempiterni calli?

Ancor non prendi a schivo, ancor sei vaga

Di mirar queste valli?

Somiglia alla tua vita

La vita del pastore.

Sorge in sul primo albore

Move la greggia oltre pel campo, e vede greggi, fontane ed erbe;

Poi stanco si riposa in su la sera:

Altro mai non ispera.

Dimmi, o luna: a che vale

Al pastor la sua vita,

La vostra vita a voi?

dimmi: ove tende questo vagar mio breve,

Il tuo corso immortale?

Vecchierel bianco, infermo,

Mezzo vestito e scalzo,

Con gravissimo fascio in su le spalle,

Per montagna e per valle,

Per sassi acuti, ed alta rena, e fratte,

Al vento, alla tempesta, e quando avvampa

L'ora, e quando poi gela,

Corre via, corre, anela,

Varca torrenti e stagni,

Cade, risorge, e più e più s'affretta,

Senza posa o ristoro,

Lacero, sanguinoso; infin ch'arriva

Colà dove la via

E dove il tanto affaticar fu volto:

Abisso orrido, immenso,

Ov' ei precipitando, il tutto obblia.

Vergine luna, tale

E' la vita mortale.

Nasce l'uomo a fatica,

Ed è rischio di morte il nascimento.

Prova pena e tormento per prima cosa;

e in sul principio stesso

La madre e il genitore

Il prende a consolar dell'esser nato.

Poi che crescendo viene,

L'uno e l'altro il sostiene, e via pur sempre

Con atti e con parole

Studiasi fargli core,

E consolarlo dell'umano stato:

Altro ufficio più grato

Non si fa da parenti alla lor prole.

Ma perchè dare al sole,

Perchè reggere in vita

Chi poi di quella consolar convenga?

Se la vita è sventura,

Perchè da noi si dura?

Intatta luna, tale

E' lo stato mortale.

Ma tu mortal non sei,

E forse del mio dir poco ti cale.

Pur tu, solinga, eterna peregrina,

Che sì pensosa sei, tu forse intendi,

Questo viver terreno,

Il patir nostro, il sospirar, che sia;

Che sia questo morir, questo supremo

Scolorar del sembiante,

E perir dalla terra, e venir meno

Ad ogni usata, amante compagnia.

E tu certo comprendi

Il perchè delle cose, e vedi il frutto

Del mattin, della sera,

Del tacito, infinito andar del tempo.

Tu sai, tu certo, a qual suo dolce amore

Rida la primavera,

A chi giovi l'ardore, e che procacci

Il verno co' suoi ghiacci.

Mille cose sai tu, mille discopri,

Che son celate al semplice pastore.

Spesso quand' io ti miro

Star così muta in sul deserto piano,

Che, in suo giro lontano, al ciel confina;

Ovver con la mia greggia

Seguirmi viaggiando a mano a mano;

E quando miro in cielo arder le stelle;

Dico fra me pensando:

A che tante facelle?

Che fa l'aria infinita, e quel profondo

Infinito seren? che vuol dir questa

Solitudine immensa? ed io che sono?

Così meco ragiono: e della stanza

Smisurata e superba,

E dell' innumerabile famiglia;

Poi di tanto adoprar, di tanti moti

D'ogni celeste, ogni terrena cosa,

Girando senza posa,

Per tornar sempre là donde son mosse;

Uso alcuno, alcun frutto

Indovinar non so. Ma tu per certo,

Giovinetta immortal, conosci il tutto.

Questo io conosco e sento,

Che degli eterni giri,

Che dell' esser mio frale,

Qualche bene o contento

Avrà fors'altri; a me la vita è male.

O greggia mia che posi, oh te beata,

Che la miseria tua, credo, non sai!

Quanta invidia ti porto!

Non sol perchè d'affanno

Quasi libera vai;

Ch'ogni stento, ogni danno,

Ogni estremo timor subito scordi;

Ma più perchè giammai tedio non provi.

Quando tu siedi all' ombra, sovra l'erbe

Tu se' queta e contenta;

E gran parte dell' anno

Senza noia consumi in quello stato.

Ed io pur seggo sovra l'erbe, all'ombra,

E un fastidio m'ingombra

La mente, ed uno spron quasi mi punge

Sì che, sedendo, più che mai son lunge

Da trovar pace o loco.

E pur nulla non bramo,

E non ho fino a qui cagion di pianto.

Quel che tu goda o quanto,

Non so già dir; ma fortunata sei.

Ed io godo ancor poco,

O greggia mia, nè di ciò sol mi lagno.

Se tu parlar sapessi, io chiederei:

Dimmi: perchè giacendo

A bell'agio, ozioso,

S'appaga ogni animale;

Me, s'io giaccio in riposo, il tedio assale ?

Forse s'avess' io l'ale

Da volar su le nubi,

E noverar le stelle ad una ad una,

O come il tuono errar di giogo in giogo,

Più felice sarei, dolce mia greggia,

Più felice sarei, candida luna.

O forse erra dal vero,

Mirando all'altrui sorte, il mio pensiero:

Forse in qual forma, in quale

Stato che sia, dentro covile o cuna,

E' funesto a chi nasce il dì natale.

“..Non voltarti ti prego, nessun rimpianto per quello che è stato,
che le stelle ti guidino sempre e la strada ti porti lontano.
Buon viaggio, hermano querido,
e buon cammino ovunque tu vada;
forse un giorno potremo incontrarci,
di nuovo lungo la strada"

 

                  Modena City Ramblers